En la iluminada esquina del jardín de la esperanza, se hallaba una tarde la oruga suspirando por la suerte de la mariposa. Contaba al musgo la pena de aquella criatura que en otros tiempos se veía revolotear. La historia comienza la noche que desenvolvió por primera vez sus alas, eran tan blancas y hermosas que la luna de inmediato intentó acariciarlas con uno de sus rayos, plasmando en ellas su luz de plata. Como ella no ha existido mariposa igual, volaba sólo de noche recorriendo todo el jardín, de pronto se posaba en la fuente o sobre un nardo, frecuentemente platicaba con la azucena o jugaba con el clavel. En la oscuridad de la noche era un lucero más, viajaba traviesa y sin descanso, se dejaba llevar por el viento entre el verdor de las hojas. En cierta ocasión estando en la rama de un pino, contempló desde lo alto a un rosal sin flores, era muy feo, de largas ramas espinosas que el invierno había desnudado, pero cantaba una canción dulce y melodiosa que conmovió a la mariposa, ese canto era tan suave como el propio murmullo del viento, le gustó tanto que desde esa noche se posaba siempre en el viejo pino para escucharlo cantar. Pasó una semana, la mariposa estaba como siempre escuchando al rosal cuya canción era más bonita que otras veces. El cielo nublado oscurecía el jardín, él dejó de cantar y se quedó dormido, así que la pequeña mariposa bajó volando muy cuidadosamente para no hacer ruido y acercándose besó una de sus ramitas, sintiéndose más segura se posó sobre ella abrazándola por largo rato. Sin darse cuenta, la oscuridad desapareció, las nubes se abrieron para dar paso a la luna que dejó caer el más espléndido de sus rayos sobre las alas de la mariposa, cuando la luz las cubrió un gran brillo iluminó todo el jardín. El rosal despertó descubriéndola sobre él, ella sobresaltada quiso escapar, pero el rosal deslumbrado por su belleza quiso detenerla alargando sus ramas para abrazarla. Ingenuo rosal, olvidó sus espinas que rasgaron cruelmente las grandes alas de la mariposa, estaba tan herida que cayó al suelo y murió. Desde esa noche el rosal recibe el alba empapado de rocío, aunque todas las flores saben que en realidad son lágrimas que en el ocaso abren en forma de rosas de incomparable blancura, y la luna al sentirse un poco triste las baña con tonos plateados para recordar a la desventurada mariposa